(E o que passou, calou)
Olho para as imagens e nada. Não há amor, não há saudade. Sinto, Penso, Espero. E então me recordo de que sempre acreditei que fotografias nada mais são do que reproduções de um momento e de um momento apenas. Busco as cartas, os bilhetes, os guardanapos. Procuro até mesmo os lembretes bobos deixados nas bolachas de bar; as palavras sempre exerceram grande poder sobre mim. Não essas, não mais.
Tristeza. Enfim um sentimento fez morada.
(E o que virá, dirá)
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